Dichter und Prosaiker, Träumer und Erfinder, Wortkünstler und Meister des Wortes, wir laden Sie herzlich ein, am Wettbewerb „Die Kunst des Schreibens“ teilzunehmen.

Die Bedingungen sind ganz einfach:
* Besuchen Sie die Website der Galerie KVARTIRA S – https://kvartiras.com/,
* Öffnen Sie den Katalog und wählen Sie ein beliebiges Gemälde oder Foto aus,
* Schreiben Sie zu dem ausgewählten Werk ein eigenes Werk: ein Gedicht, eine Kurzgeschichte, einen Essay, eine Fabel, ein Theaterstück, ein Märchen – kurzum alles, wozu Ihre Inspiration reicht. Achtung: Die Anzahl der Zeichen inklusive Leerzeichen darf 2500 nicht überschreiten!
* Senden Sie Ihr Werk an die E-Mail-Adresse info@kvartiras.com und geben Sie dabei den Titel oder die Artikelnummer des gewählten Werkes an.

Der Wettbewerb läuft bis zum 19. September.

Und danach kommt das Beste: In der neuen Saison veranstaltet die Galerie KVARTIRA S eine Vernissage, bei der Theater- und Filmschauspieler die besten Werke inmitten von Gemälden und Fotografien vortragen werden.
Wir versprechen, alle von Ihnen geschriebenen Werke auf der Website im Bereich Blog https://kvartiras.com/blog/ sowie auf unseren Social-Media-Seiten zu veröffentlichen.

Und wer weiß, vielleicht entsteht daraus ein wunderbares Buch-Album! 😉

Viel Glück!
Folgen Sie unseren Ankündigungen!

Offizieller Hashtag des Wettbewerbs #stories_kvartiras

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Auf geht's!

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Nadezhda Sabadash

Vom Glück, vom Ziel,

Von der Liebe oder vom Mitleid?

Davon, wie es ist,

Oder davon, was geblieben ist?

Davon, wie man sich Stück für Stück zusammensetzt.

Wie man ein Ziel wachsen lässt und es genau erreicht.

Sich selbst erhebt und zum Sieg führt.

Und sei es das Glück in der Karriere, in den Kindern,

In der Familie und im Geliebten.

In deinen Überzeugungen.

Du musst dein Leben in eine Richtung drehen.

Mit Freunden, mit dem Geliebten,

Im Einklang mit dir selbst sein.

Damit alle... deine Kinder dir folgen.

***

Yuri Averchenkov

Das Leben ist seltsam eingerichtet,

Nicht nach meinem Maß geschnitten.

Plötzlich begegnete ich Anna,

Doch ich saß nicht auf hohem Ross.

Ich war ohne Rüstung und Degen,

Ohne Titel, ohne Wappen,

Doch mit einem Herzen voller Mut, –

Und ich war zu allem bereit.

Bewaffnet mit einem Pinsel,

Licht und Schatten auf der Leinwand vereint,

Nur mit dem Gedanken an Anna

Malte ich einen Blumenstrauß.

Mit dem Bild der gelben Tulpen

Eilte ich zu ihr:

Zu dem Mädchen wie aus dem Roman,

Bestimmt, die Meine zu werden...

Doch das Leben ist seltsam eingerichtet.

Die Worte wie ein Schlag ins Gesicht:

„Ich hätte gerne eine Tasche von Dolce & Gabbana

Und einen geschorenen Shih Tzu“.

Alles brach zusammen. Blicke, Pläne...

Keine Ritter mehr, keine Dulcineas...

Ich verkaufe die Tulpen

Für zweihunderttausend Rubel.

***

Ekaterina Bandakova

Fische sind wie Menschen. Sie leben in Städten
der Fische.

Gehen zur Arbeit. Stehen in Schlangen,
langen.

Nur tun sie alles schweigend
und geschmeidig.

Wie gut bei ihnen alles eingerichtet ist!
Wie schön!

Jeder Fisch schwimmt in seinen eigenen
Gedanken.

Schreibt schweigend Gedichte, multipliziert im Kopf
Zahlen.

Und wenn er einen anderen Fisch sieht,
dann sofort,

Ohne unnötige Worte zwinkert er ihm
mit einem Auge zu.

Bei Fischen gibt es keine Debatten und langen
Streitigkeiten.

Nachts in der Küche gibt es keine herzlichen
Gespräche.

Fische kennen keinen Klatsch, keine Gerüchte
und kein Gerede.

Nachts in der Küche spülen die Fische lautlos das Geschirr.

Ansonsten aber sind Fische den Menschen ähnlich:
Einander zu hören fällt ihnen, wie auch uns,
schwer.

***

Yuri Averchenkov

Vorsichtig, an der Kontur entlang, ohne die Ränder zu brechen,

Schneide ich aus, was einst mein Ich war:

Den verlegenen Bogen eines Lächelns, eine überraschte Braue,

Ein großes Herz, das die Liebe bedeutet,

Eine Glühbirne als Symbol ehrgeiziger Ideen,

Ein kleines Kreuz, das einst half, an die Menschen zu glauben,

Die Uhrzeiger, die lehrten zu dulden und zu warten,

Eine Handvoll Tränen, die ich mir nicht zu weinen erlaubte.

Alles ist gefroren, erstarrt, kein lebendiges Wasser.

Ich schneide das Vergangene mit der Eisschere aus.

***

Sergey Logvenkov

Ich ging entlang des dunklen Piers,
Als die Welle sich nicht zu schlagen wagte.
Ich drehte mich um... Die Möwe schwieg...
Nicht wagend, mit dem Flügel zu schlagen.
Ich setzte meine Füße auf das Wasser
Und begriff auf einmal, dass ich nicht versinke!
Mir stockte der Atem beim Blick ins Wasser!
Ich wartete auf sie! Auf sie allein!

Nur eine blasse Silhouette erschien

Im Verschmelzen von Wellengischt und dichtem Nebel.

So stand ich da bis zum Morgen,

Ohne ein Wort zu wagen und ohne zu blinzeln.

Nur ein leichter Wind hauchte auf,

Alles verschwand im selben Augenblick,

Ich schrie: "Geh nicht fort, o nein!!!"

Doch nur Schweigen war mir die Antwort...

***

Alisa Yagubets

Manchmal erkennt man, dass es nichts Wertvolleres als diesen Augenblick geben wird.

Er enthält alles. Die Luft in genau der richtigen Temperatur, die von Straßenlaternen erhellte Nacht, dich selbst. Ein Spielplatz, auf dem einige verspätete Kinder ganz in ihr Spiel vertieft sind. Nichts lenkt sie ab, so wie dich nichts von deiner Betrachtung ablenkt. Der Tag ist gelebt.

Tagsüber hast du einen Misserfolg erlitten... Das kommt vor. Aber du bist am Ende dieses Tages mit dem angekommen, womit du angekommen bist, und es ist töricht, sich an die Vergangenheit zu klammern. Diesen Tag gibt es nicht mehr. Genau dafür kommt die Nacht: um unsere Konten auf Null zu setzen und uns einen Neuanfang zu ermöglichen. Um eine Atempause zu schenken. Eine gesegnete Zeit, die wir gewöhnlich mit Reue und Schuldgefühlen verschwenden. Anstatt sich zu entspannen und diese Nacht in vollen Zügen zu genießen. Sie ist ein vollwertiges Leben, die andere Seite des Lebens.

Auf dieser Seite hat es niemand eilig. Wenn die Eile nicht im vergangen Tag zurückgeblieben ist, hast du etwas an diesem Leben nicht verstanden. Lächle.

Das Fazit des Tages ist wie das Fazit des Lebens. Das war's, die Vorstellung ist vorbei, im Kino geht das Licht an. Danke, es war interessant. Sowohl schwer als auch schmerzhaft und wundervoll. Aber wir gehen weiter. Warum nicht ein Glas Wein mit Freunden trinken und schweigen?

Danke, Nacht, dass du wie eine Welle die Spuren meiner Misserfolge auslöschst. Danke, dass alles so eingerichtet ist. Dass ich unklare Zeichen in den Sand zeichnen und Illusionen bauen kann. Enttäuscht sein und sterben. Verlieren und die Hoffnung aufgeben. Und dann kommt die Welle – und vor mir liegt wieder ein unbeschriebenes Blatt. Danke.

Bleibe dort, wo du bist. Bleibe da, wo die Zeit dich platziert hat. Hier und jetzt. Sprich mit Gott. Schweige. Und horche. In der unerschöpflichen Stille der Nacht wirst du deinen Hafen finden...

***

Kristina Zyblyaya

Nicht nur einmal, sondern jedes Mal,
Suchte ich in der Menge den,
Dessen schöner Augen Farbton
Mein Gesicht erhellen würde...

Doch die Menge drückte Wut aus,
Rief Schwermut und Angst hervor,
Und fortan hat ein billiger Bluff
In ihren Herzen Einzug gehalten.

Suche nicht, werde einfach zur Menge –
Rief mir ein Passant hinterher –
Das ist die Chance, Ruhe zu finden
Bis zum Ende deiner reifen Jahre.

Beeile dich, nach Hause zu kommen,
Das Wesen der Menge ist, doppelt zu geben

Das Gefühl von Zärtlichkeit und Liebe,
Die dir vorenthalten blieben.

***

Darya Yermakova

Hallo! Ich bin eine große Frau.
Meine Stadt ist Jericho.
Man lehnt Leitern an mich,
Ich wiege etliche Tonnen.

Ich stehe hier halb entblößt,
Ich stehe da und versuche zu schweigen,
In dieser kleinen Welt wie gefangen...
Es ist so schwer, allein zu stehen!

Passanten zeigen mit dem Finger auf mich,
Rennen näher heran, um zu schauen,
Verziehen das Gesicht und schneiden Fratzen,
Als wäre ich ein Zirkusbär.

„Sie könnte winzig klein sein,
Doch schaut nur, ein Felsen!“
Kränkende Bemerkungen prasseln herab,
Und ich bin weder lebendig noch tot.

Ich erdulde es und lebe in der Hoffnung,
Dass ich, nachdem ich fortgehe,
Eine neue sein werde, nicht mehr die alte,
Um im himmlischen Garten zu wandeln.

Eine Träne steigt in den Augen auf,
Doch der Blick wird heller.
Weißt du, es ist töricht zu trauern,
Wenn man die Schwester der Berge ist.

[Und hier erfülle ich mich mit Liebe,
Beschließe, dass hier Fügung waltet.
In ihr lebt eine riesige Seele,
Was bedeutet, dass auch Gnade wartet.]

***

Evgeniya Plokhikh

Und wir haben uns am Meer niedergelassen,
Für sicher ein paar Monate.
Hinter dem Haus – ein endloses Feld,
Darin der Wind, saftig wie Pfirsiche.
Am Haus – eine Hängematte und Baumstümpfe,
Darauf frischer Tee, ein paar Tassen,
Darauf die Söckchen unserer Tochter,
Das Hundehalsband und unsere .
Die brauchen wir hier gar nicht,
Solange es so warm und menschenleer ist,
Solange der Herbst noch nicht graut,
Solange du mir Gerichte zubereitest –
Eines nach dem anderen – auf dem Grill,
Solange Stunden zum Nachdenken bleiben,
Und ein Ort, an dem wir für Mama
Flechtstühle aufstellen werden,
Und daneben eine Kletterrose
Pflanzen und uns näher zusammensetzen,
Ehe die Fröste wehen,
Solange wir lieben und atmen.

***

Sveta Romashkina

Das Wasser brannte vor Kälte. Kira ertrug die kalten Wasserstrahlen so gut es ging und begann, sich die Haare zu föhnen. Das Fertigmachen dauerte rekordverdächtige 28 Minuten, was bedeutete, dass sie noch Zeit hatte, einen Kaffee bei Starbucks zu kaufen. In ihrem einsamen und von Problemen überladenen Leben war er ihr einziger Lichtblick. Als sie in den feuchtkalten Herbst hinauslief, in dem einzelne Blätter durch die Luft wirbelten, spürte Kira, wie sehr ihr innerer Zustand mit dieser launischen, mürrischen Dame – dem Herbst – harmonierte.

Nahe der U-Bahn-Station verkaufte eine ältere Frau wie immer Antonowka-Äpfel. Mit rührender Fürsorge sortierte sie ihre prallen Äpfel und wischte manche davon mit einem nicht ganz sauberen Tuch ab. Kira schauderte bei diesem Anblick. Als die Frau Kiras verzogenes Gesicht bemerkte, sah sie sie an und reichte ihr plötzlich einen Apfel. Kira schrak vor Überraschung zurück. Die Frau sagte mit tiefer Stimme: « Nimm ihn, mein Kind! Aus meinem eigenen Garten! ». Vor lauter Bestürzung brachte Kira kein einziges Wort heraus, sondern rannte mit dem Tempo einer Olympionikin zum U-Bahn-Eingang. Nachdem sie sich in den Menschenstrom gedrängt hatte, setzte sie sich und wollte etwas lesen. Doch die Buchstaben verschwammen vor ihren Augen, die Überschriften tanzten Tango und die Seiten drehten sich um, ohne dass sie den Sinn des Textes aufnahm. Vor ihren Augen stand immer noch jene Frau mit den Antonowka-Äpfeln, und Kira wurde von Wellen brennender Scham überrollt, weil sie so schändlich davongelaufen war und sich nicht einmal bedankt hatte. Am Abend beschloss Kira, eine Torte zu kaufen und zu der Frau zu gehen , um sie um Verzeihung zu bitten.

Am Abend war Kira ein wenig nervös und hielt ihren morgendlichen Entschluss für einen bloßen Impuls. Als sie aus der U-Bahn trat, hielt sie inne, überlegte und entschied, dass sie zu der Frau gehen musste. Doch sie fand sie nicht an ihrem gewohnten Platz. Der Schawarma-Verkäufer goss geschäftig Ketchup auf seine Kreation für einen neben ihm wartenden Kunden. Kira fragte nach der Frau, und der Verkäufer, mit dem auf sein Namensschild gekritzelten Namen Misha, lächelte breit und sagte, dass die Frau in jenem Neungeschosser im zweiten Stock wohne.

Der Hauseingang   war spärlich beleuchtet, das schartenreiche Geländer hatte schon lange niemand mehr gestrichen, aber auf dem Fensterbrett standen gegossene Blumen in neuen Töpfchen, die aus dem Gesamtbild des Raumes herausstachen. Kira ging intuitiv auf die Wohnung 7 zu.Aus dieser Wohnung duftete es nach Güte, Gemütlichkeit und Kohlkuchen. Als Mädchen hatte Kira sie geliebt, weil sie bei ihrer Großmutter immer ganz besonders geraten waren. Damit die Kruste schön braun wurde, bestrich die Oma sie mit Ei. Als das Mädchen zögerlich an der Türklingel drückte, hörte sie ein helles Hundegebäll. Schwungvolle Schritte kündigten das baldige Nahen der Hausherrin an. Die Tür öffnete sich, und vor ihr stand die Frau.

- Das ist für Sie, - sagte Kira – und reichte ihr die Torte. Und überhaupt wollte ich mich entschuldigen. Das war nicht gut von mir.

- Komm nur rein, - sagte die Frau bloß. Wir trinken Tee. So, und du, Barsik, belästige unseren Gast nicht, - sagte die Frau zu dem munteren Hündchen.

Als Kira in der Küche saß und ihren Tee mit Dost und Thymian umrührte, verspürte sie zum ersten Mal seit 2 Jahren den Wunsch zu weinen – wie ein Eiswürfel, der in einem heißen Glas schmilzt. Sie spürte, dass sie in diesem Haus, in dem es nach Kohlkuchen duftete und eine Frau mit gütigen Augen und einem großen Herzen wohnte, ein frequentierter Gast werden würde. Im Stillen war sie dankbar, dass sie in der Hektik der Tage und dem ständigen Rennen im Teufelskreis der Megacity den Funken menschlicher Anteilnahme erkannt hatte und seinem Licht gefolgt war.