Poeti e prosatori, sognatori e inventori, scrittori e maestri della parola, vi invitiamo a partecipare al concorso "L'Arte di Scrivere".

Le condizioni sono semplicissime:
* visite il sito della Galleria KVARTIRA S - https://kvartiras.com/,
* aprite il catalogo e scegliete un dipinto o una fotografia a vostra scelta,
* scrivete un'opera ispirata all'opera scelta: una poesia, un racconto, un saggio, una favola, un'opera teatrale, una fiaba - insomma, tutto ciò che la vostra ispirazione vi suggerisce. Attenzione: la lunghezza massima è di 2500 caratteri spazi inclusi!
* inviate la vostra creazione all'indirizzo e-mail info@kvartiras.com, indicando il titolo o il codice dell'opera scelta.

Il concorso durerà fino al 19 settembre.

E poi arriverà il bello: nella nuova stagione la Galleria KVARTIRA S terrà un vernissage durante il quale attori di teatro e di cinema leggeranno le opere migliori circondati da dipinti e fotografie.
Promettiamo di pubblicare tutte le opere da voi scritte sul sito nella sezione Blog https://kvartiras.com/blog/ e sulle nostre pagine social.

E, chissà, magari da tutto questo nascerà un magnifico libro-album! 😉

Buona fortuna!
Seguite i nostri annunci!

Hashtag ufficiale del concorso #stories_kvartiras

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E allora, si comincia!

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Nadezhda Sabadash

Sulla felicità, sul traguardo,

Sull'amore o sulla pietà?

Su come stanno le cose,

O su ciò che ne rimane?

Su come ricomporsi pezzo per pezzo.

Come coltivare un obiettivo e raggiungerlo con precisione.

Elevare se stessi e dirigersi verso la vittoria.

Che la felicità sia nella carriera, nei figli,

Nella famiglia e nell'amato.

Nelle tue convinzioni.

Devi indirizzare la vita in un'unica direzione.

Con gli amici, con l'amato,

Essere in armonia con se stessi.

Affinché tutti... i tuoi figli ti seguano.

***

Yuri Averchenkov

La vita è strana assai,

Non tagliata su misura per me.

All'improvviso ho incontrato Anna,

Ma non ero certo un cavaliere.

Ero senza armatura e spada,

Senza titoli, senza stemmi,

Ma con un cuore pieno di coraggio, –

Ed ero pronto a tutto.

Armato di pennello,

Scontrando sulla tela luce e ombra,

Con un unico pensiero ad Anna

Ho dipinto un bouquet.

Con il dipinto di tulipani gialli

Mi sono precipitato da lei:

Dalla ragazza uscita dai romanzi,

Destinata a diventare mia...

Ma la vita è strana assai.

Le parole, come uno schiaffo in faccia:

«Vorrei una borsetta Dolce & Gabbana

E uno shih tzu tosato».

Tutto è crollato. Sguardi, progetti...

Niente cavalieri, niente Dulcinee...

Vendo i tulipani

Per duecentomila rubli.

***

Ekaterina Bandakova

I pesci sono come le persone. Vivono in città
di pesci.

Vanno al lavoro. Stanno in file
lunghe.

Solo che fanno tutto in silenzio
e con fluidità.

Come è ben organizzato tutto da loro!
Che meraviglia!

Ogni pesce nuota nei propri
pensieri.

Scrive poesie in silenzio, moltiplica a mente
i numeri.

E se vede un altro pesce,
subito,

Senza parole di troppo, gli fa un occhiolino
con un occhio.

I pesci non hanno dibattiti né lunghe
discussioni.

Di notte in cucina non ci sono profonde
chiacchierate.

I pesci non hanno pettegolezzi, dicerie
né malignità.

Di notte in cucina i pesci lavano i piatti in silenzio.

Per il resto, i pesci assomigliano alle persone:
Sentirsi a vicenda per loro, come per noi, è
difficile.

***

Yuri Averchenkov

Con cautela, lungo il contorno, senza spezzare i bordi,

Ritaglio ciò che un tempo ero io:

La curva timida di un sorriso, un sopracciglio sorpreso,

Un grande cuore che simboleggia l'amore,

Una lampadina come simbolo di idee ambiziose,

Una croce che un tempo aiutava a credere negli uomini,

Le lancette dell'orologio che insegnavano a pazientare e aspettare,

Una manciata di lacrime che non mi sono permesso di versare.

Tutto è congelato, pietrificato, non è acqua viva.

Ritaglio il passato con le forbici per il ghiaccio.

***

Sergey Logvenkov

Camminavo lungo il molo oscuro,
Quando l'onda non osava frangersi.
Mi sono voltato... Il gabbiano ha taciuto...
Senza osare un battito d'ali.
Ho posato i piedi sull'acqua
E ad un tratto ho capito che non affondavo!
Ho perso il respiro guardando l'acqua!
Aspettavo lei! Lei sola!

È apparsa solo una pallida silhouette

Nel fondersi degli spruzzi delle onde e della nebbia densa.

Sono rimasto così fino al mattino,

Senza osare dire parola e senza batter ciglio.

Ha soffiato solo una leggera brezza,

Tutto è scomparso nello stesso istante,

Ho gridato: "Non te ne andare, oh no!!!"

Ma soltanto il silenzio è stato la mia risposta...

***

Alisa Yagubets

A volte capisci che non ci sarà nulla di più prezioso di questo momento.

C'è tutto in esso. L'aria della giusta temperatura, la notte addolcita dai lampioni, te stesso. Un parco giochi, alcuni bambini ritardatari giocano con entusiasmo a qualcosa. Nulla li distrae, così come nulla distrae te dalla tua contemplazione. Il giorno è stato vissuto.

Di giorno hai subito un fallimento... Succede. Ma sei arrivato alla fine di questa giornata con ciò con cui sei arrivato, ed è sciocco fissarsi sul passato. Questa giornata non c'è più. Proprio per questo viene la notte, per azzerare i nostri conti e permetterci di ricominciare da capo. Per dare una pausa. Un tempo benedetto che di solito sprechiamo nel rimpianto e nel senso di colpa. Invece di rilassarci e bere a pieni sorsi questa notte. Essa è una vita piena, l'altro lato della vita.

Da questo lato nessuno va di fretta. Se la fretta non è rimasta nel giorno passato, non hai capito qualcosa di questa vita. Sorridi.

Il bilancio del giorno è come il bilancio della vita. Ecco, la proiezione è finita, al cinema si accendono le luci. Grazie, è stato interessante. Difficile, doloroso e meraviglioso al tempo stesso. Ma noi andiamo avanti. Perché non bere un bicchiere di vino con gli amici e stare in silenzio?

Grazie, notte, perché proprio come un'onda cancelli le tracce dei miei fallimenti. Grazie che tutto sia predisposto così. Che io possa tracciare sulla sabbia segni confusi e costruire illusioni. Rimanere deluso e morire. Perdere e smarrire la speranza. E poi arriva l'onda — e di nuovo davanti a me c'è un foglio bianco. Grazie.

Rimani dove sei. Rimani dove il tempo ti ha collocato. Qui e ora. Parla con Dio. Taci. E ascolta. Nell'inesauribile silenzio della notte troverai il tuo porto...

***

Kristina Zyblyaya

Non una volta, ma ogni volta,
Cercavo nella folla colui
La cui sfumatura di occhi splendidi
Avrebbe illuminato il mio viso...

Ma la folla esprimeva rabbia,
Inculcava tristezza e paura,
E d'ora in poi un economico bluff
Si è insediato nei suoi cuori.

Non cercare, diventa semplicemente la folla –
Mi diceva un passante alle spalle –
È una possibilità di trovare la pace
Fino alla fine dei tuoi anni maturi.

Affrettati a tornare a casa,
L'essenza della folla è restituire il doppio

Il sentimento di tenerezza e l'amore
Che non ti sono toccati.

***

Darya Yermakova

Ciao! Sono una grande donna.
La mia città è Gerico.
Appoggiano scale contro di me,
Peso decine di tonnellate.

Resto qui semi-nuda,
Resto e cerco di tacere,
In questo piccolo mondo come prigioniera...
Com'è dura stare sola in piedi!

I passanti mi indicano con il dito
Corrono più vicino per guardare,
Fanno smorfie, scuotendo la testa,
Come se fossi un orso al circo.

"Poteva essere alta un soldo di cacio,
Tuttavia, guardate, una roccia!"
Fioccano battute offensive,
E io non sono né viva né morta.

Sopporto e vivo con la speranza
Che dopo che me ne sarò andata,
Sarò nuova, non più quella di prima,
A passeggiare nel giardino celeste.

Una lacrima appare negli occhi,
Ma lo sguardo si fa più luminoso.
Sai, è sciocco rattristarsi,
Quando sei sorella delle montagne.

[E qui mi pervaso d'amore,
Decido che c'è un disegno qui.
Una grande anima vive in lei,
E quindi anche le grazie attendono.]

***

Evgeniya Plokhikh

E ci siamo stabiliti vicino al mare,
Per un paio di mesi di sicuro.
Dietro la casa — un campo sconfinato,
In esso — un vento succoso come pesche.
Vicino a casa — un'amaca e ceppi,
Su di essi — tè fresco, un paio di tazze,
I calzini di nostra figlia,
Il collare del cane e i nostri .
Non ci servono affatto qui,
Finché fa così caldo e non c'è gente,
Finché non spunta l'autunno,
Finché mi prepari i piatti —
Uno dopo l'altro — sul braciere,
Finché ci sono ore per riflettere,
E un posto in cui per la mamma
Metteremo sedie in vimini,
E accanto — una rosa rampicante
Pianteremo, e ci siederemo più vicini,
Finché non soffieranno i geli,
Finché amiamo e respiriamo.

***

Sveta Romashkina

L’acqua bruciava dal freddo. Sopportando a fatica i getti d’acqua fredda, Kira iniziò ad asciugarsi i capelli. I preparativi le richiesero un tempo record di 28 minuti, il che significava che avrebbe fatto in tempo a comprare un caffè da Starbucks. Nella sua vita solitaria e sommersa dai problemi, quel caffè era la sua unica valvola di sfogo. Correndo fuori nell’autunno rigido, con le foglie solitarie che volavano nell’aria, Kira capì quanto il suo stato d’animo rispecchiasse quella dama capricciosa e bisbetica – l’autunno.

Vicino alla metropolitana, un’anziana donna vendeva sempre mele Antonovka. Esaminava con tenerezza le sue mele succose, pulendone alcune con uno straccio non proprio pulito. Kira fu colta da un brivido alla vista di quella scena. La donna, notando la sua smorfia, la guardò e improvvisamente le tese una mela. Kira balzò all’indietro per la sorpresa. La donna disse con voce profonda: « Prendi, figliola! È del mio giardino! ». Per la confusione, Kira non riuscì nemmeno a spiccicare parola e corse verso l’ingresso della metropolitana alla velocità di un atleta olimpico. Spingendosi nel vortice di gente, si sedette pensando di leggere. Ma le lettere galleggiavano davanti ai suoi occhi, i titoli ballavano il tango e le pagine si voltavano senza che lei assimilasse il senso del testo. Davanti ai suoi occhi c’era ancora quella donna con le mele Antonovka, e Kira fu travolta da un’ondata di cocente vergogna per essere fuggita in modo così indegno, senza nemmeno riuscire a dire grazie. La sera Kira decise di comprare una torta e andare dalla donna , per chiederle scusa.

La sera Kira era un po’ nervosa e considerava la sua decisione del mattino un semplice impulso. Uscita dalla metropolitana, si fermò, rifletté e decise che doveva andare dalla donna. Ma non la trovò al solito posto. Il venditore di shawarma versava con aria affaccendata del ketchup sulla sua preparazione per un cliente in attesa lì accanto. Kira chiese della donna e il venditore, con il nome Misha scarabocchiato sul cartellino, sorrise ampiamente e disse che la donna abitava in quel palazzo di nove piani al secondo piano.

L’androne   era scarsamente illuminato, la ringhiera sbrecciata non veniva dipinta da tempo, ma sul davanzale c’erano fiori bagnati in vasi nuovi, che risaltavano rispetto allo stato generale del luogo. Kira andò intuitivamente verso l’appartamento 7.Da quell’appartamento emanava un profumo di bontà, calore e torte al cavolo. Da bambina, Kira le adorava perché alla nonna venivano in un modo del tutto speciale. Per rendere la crosta dorata, la nonna ci spennellava sopra l’uovo. Premendo timidamente il campanello, la ragazza sentì un abbaio squillante. Passi svelti annunciarono l’imminente arrivo della padrona di casa. La porta si aprì e davanti a lei comparve la donna.

- È per lei, - disse Kira – porgendo la torta. E poi volevo scusarmi. Non è stato bello da parte mia.

- Vieni dentro, - si limitò a dire la donna. Beviamo un tè. Su, Barsik, non infastidire la nostra ospite, - disse la donna al cagnolino vivace.

Seduta in cucina, girando il tè con origano e timo, Kira sentì per la prima volta negli ultimi 2 anni il desiderio di piangere, come un cubetto di ghiaccio che si scioglie in un bicchiere caldo. Sentiva che sarebbe diventata un’ospite frequente in quella casa dove si respirava profumo di torte al cavolo, dove viveva una donna dagli occhi buoni e dal cuore grande; ringraziava dentro di sé per essere riuscita a scorgere, nella frenesia dei giorni e nella corsa continua nel cerchio chiuso della metropoli, una scintilla di umana sollecitudine e per essere venuta verso la sua luce.