Poètes et prosateurs, rêveurs et fabulateurs, plumes libres et maîtres du mot, nous vous invitons à participer au concours « L'Art d'écrire ».

Les conditions sont très simples :
* rendez-vous sur le site de la Galerie KVARTIRA S - https://kvartiras.com/,
* ouvrez le catalogue et choisissez le tableau ou la photographie de votre choix,
* écrivez une œuvre inspirée par la pièce choisie : un poème, une nouvelle, un essai, une fable, une pièce de théâtre, un conte — bref, tout ce que votre inspiration vous dictera. Attention, le nombre de caractères espaces compris ne doit pas dépasser 2 500 !
* envoyez votre création à l'adresse e-mail info@kvartiras.com, en précisant le titre ou la référence de l'œuvre choisie.

Le concours se poursuivra jusqu'au 19 septembre.

Et la suite sera encore plus passionnante : lors de la nouvelle saison, la Galerie KVARTIRA S organisera un vernissage au cours duquel des comédiens de théâtre et de cinéma liront les meilleures œuvres au milieu des tableaux et des photographies.
Nous promettons de publier toutes vos créations sur le site dans la section Blog https://kvartiras.com/blog/ ainsi que sur nos pages de réseaux sociaux.

Et qui sait, peut-être que tout cela donnera naissance à un magnifique livre-album ! 😉

Bonne chance !
Suivez nos annonces !

Hashtag officiel du concours #stories_kvartiras

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Et c'est parti !

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Nadezhda Sabadash

Sur le bonheur, sur le but,

Sur l'amour ou sur la pitié ?

Sur ce qui est vraiment,

Ou sur ce qu'il en reste ?

Sur la façon de se rassembler morceau par morceau.

Comment faire grandir un but et l'atteindre avec précision.

S'élever et se diriger vers la victoire.

Et que le bonheur soit dans la carrière, dans les enfants,

Dans la famille et dans l'être aimé.

Dans tes convictions.

Tu dois orienter ta vie dans une seule direction.

Avec tes amis, avec ton aimé,

Être en paix avec toi-même.

Pour que tous... tes enfants te suivent.

***

Yuri Averchenkov

La vie est étrangement faite,

Taillée pas tout à fait pour moi.

Soudain j'ai rencontré Anna,

Alors que je n'étais pas à mon avantage.

J'étais sans armure et sans épée,

Sans titres, sans blasons,

Mais avec un cœur plein de courage, -

Et j'étais prêt à tout.

Armé de mon pinceau,

Opposant sur la toile l'ombre et la lumière,

Avec une seule pensée pour Anna

J'ai peint un bouquet.

Avec ce tableau de tulipes jaunes

Je me suis précipité vers elle :

Vers la fille sortie d'un roman,

Destinée à devenir mienne...

Mais la vie est étrangement faite.

Les mots, comme une gifle :

« J'aimerais un sac Dolce & Gabbana

Et un shih tzu bien toisé ».

Tout s'est effondré. Regards, projets...

Plus de chevaliers, plus de Dulcinées...

Je vends les tulipes

Pour deux cents mille roubles.

***

Ekaterina Bandakova

Les poissons sont comme les hommes. Ils vivent dans des villes
poissonneuses.

Ils vont au travail. Font la queue dans des files
longues.

Seulement ils font tout en silence
et avec fluidité.

Comme tout est bien organisé chez eux !
Comme c'est merveilleux !

Chaque poisson nage dans ses propres
pensées.

Écrit des poèmes en silence, multiplie de tête
des nombres.

Et s'il voit un autre poisson,
alors aussitôt,

Sans un mot de trop, il lui fait un clin d'œil
d'un œil.

Les poissons n'ont pas de débats ni de longues
discussions.

Pas de conversations à cœur ouvert la nuit dans la
cuisine.

Pas de commérages, de rumeurs chez les poissons
ni de cancans.

La nuit, dans la cuisine, les poissons lavent la vaisselle en silence.

Mais pour tout le reste, les poissons ressemblent aux hommes :
S'entendre les uns les autres leur est, comme à nous,
difficile.

***

Yuri Averchenkov

Prudemment, suivant le contour, sans en briser les bords,

Je découpe ce qu'autrefois j'étais encore :

La courbe timide d'un sourire, un sourcil étonné,

Un grand cœur pour symboliser l'amour donné,

Une ampoule comme signe d'idées ambitieuses,

Une croix qui rendait ma foi en l'homme précieuse,

Les aiguilles de l'horloge qui m'apprenaient à patienter,

Une poignée de larmes que je n'ai pas laissées couler.

Tout est congelé, figé, l'eau n'est plus vivante en moi.

Je découpe le passé avec mes ciseaux à glace.

***

Sergey Logvenkov

Je marchais sur le quai obscur,
Quand la vague n'osait plus déferler.
Je me suis retourné... La mouette s'est tue...
N'osant plus d'un coup d'aile s'envoler.
J'ai posé mes pieds sur l'eau
Et j'ai soudain compris que je ne coulais pas !
J'ai perdu le souffle en regardant l'eau !
C'est elle que j'attendais ! Elle seule !

Seule une silhouette pâle est apparue

Dans la fusion de l'écume des vagues et du brouillard épais.

Je suis resté ainsi jusqu'au matin,

Sans oser dire un mot et sans ciller des yeux.

Seule une légère brise a soufflé,

Tout a disparu à cet instant même,

Je me suis écrié : "Ne pars pas, oh non !!!"

Mais le silence seul fut ma réponse...

***

Alisa Yagubets

Parfois, on comprend qu'il n'y aura rien de plus précieux que ce moment.

Tout y est. L'air à la température idéale, la nuit adoucie par la lumière des réverbères, toi-même. Un terrain de jeu pour enfants où quelques bambins attardés s'amusent avec passion. Rien ne les distrait, tout comme rien ne te distrait de ta contemplation. La journée est vécue.

Durant la journée, tu as essuyé un échec... Cela arrive. Mais tu es arrivé à la fin de cette journée avec ce que tu as, et il est absurde de se fixer sur le passé. Cette journée n'existe plus. C'est bien pour cela que vient la nuit, pour remettre nos compteurs à zéro et nous permettre de recommencer. Pour offrir un répit. Un temps béni que nous gaspillons habituellement en regrets et en culpabilité. Au lieu de nous détendre et de savourer pleinement cette nuit. Elle est une vie à part entière, l'autre côté de la vie.

De ce côté-ci, personne ne se presse. Si la précipitation n'est pas restée dans le jour écoulé, c'est que tu n'as rien compris à cette vie. Souris.

Le bilan de la journée est comme le bilan d'une vie. Voilà, la séance est terminée, la lumière s'allume dans le cinéma. Merci, c'était intéressant. À la fois difficile, douloureux et admirable. Mais nous avançons. Pourquoi ne pas boire du vin avec des amis et garder le silence ?

Merci, la nuit, parce que, telle une vague, tu effaces les traces de mes échecs. Merci pour cette belle organisation des choses. De me permettre de dessiner sur le sable des signes indistincts et de me bercer d'illusions. De connaître la déception et de mourir. De perdre et de perdre l'espoir. Et puis vient la vague — et de nouveau une page blanche devant moi. Merci.

Reste là où tu es. Demeure là où le temps t'a placé. Ici et maintenant. Parle avec Dieu. Tais-toi. Et écoute. Dans le silence inépuisable de la nuit, tu trouveras ton havre...

***

Kristina Zyblyaya

Pas une fois, mais à chaque fois,
Je cherchais dans la foule celui
Dont la nuance des yeux magnifiques
Illuminerait mon visage...

Mais la foule exprimait la colère,
Inspirait la mélancolie et la peur,
Et désormais un bluff bon marché
S'est installé dans ses cœurs.

Ne cherche pas, deviens simplement la foule –
Me disait un passant dans mon dos –
C'est une chance de trouver le repos
Jusqu'à la fin de tes années mûres.

Hâte-toi de rentrer chez toi,
L'essence de la foule est de rendre au double

Le sentiment de tendresse et l'amour
Qui ne t'ont pas été donnés.

***

Darya Yermakova

Salut ! Je suis une grande femme.
Ma ville est Jéricho.
On dresse des échelles contre moi,
Je pèse des dizaines de tonnes.

Je me tiens ici semi-dénudée,
Je me tiens et j'essaie de me taire,
Comme captive dans ce petit monde...
C'est si dur de rester seule debout !

Les passants me montrent du doigt
Accourent pour voir de plus près,
En faisant des grimaces, des moues,
Comme si j'étais un ours de cirque.

« Elle aurait pu être haute comme trois pommes,
Mais regardez, c'est un roc ! »
Les remarques blessantes pleuvent,
Et je ne suis ni vivante ni morte.

Endurant, je vis avec l'espoir
Qu'après mon départ,
Nouvelle, je ne serai plus la même,
Pour me promener dans un jardin céleste.

Une larme apparaît dans mes yeux,
Mais mon regard devient plus lumineux.
Tu sais, il est stupide de s'attrister,
Quand on est la petite sœur des montagnes.

[Et là, je me remplis d'amour,
Je me dis qu'il y a là un dessein.
Une âme immense vit en elle,
Et donc les grâces nous attendent.]

***

Evgeniya Plokhikh

Et nous nous sommes installés au bord de la mer,
Pour deux mois au moins.
Derrière la maison — un champ sans fin,
Où le vent est juteux comme des pêches.
Près de la maison — un hamac et des souches,
Sur lesquels du thé frais, deux tasses,
Les chaussettes de notre fille,
Le collier du chien et les nôtres .
Nous n'en avons aucun besoin ici,
Tant qu'il fait si chaud et désert,
Tant que l'automne n'a pas pointé,
Tant que tu me prépares des plats —
L'un après l'autre — sur le brasero,
Tant qu'il y a des heures pour réfléchir,
Et un endroit où pour maman
Nous mettrons des chaises en osier,
Et à côté — une rose grimpante
Nous planterons, et nous nous assiérons plus près,
Tant que le gel n'a pas soufflé,
Tant que nous aimons et respirons.

***

Sveta Romashkina

L’eau brûlait de froid. Endurant tant bien que mal les jets d’eau glacée, Kira commença à se sécher les cheveux. Les préparatifs ne lui prirent qu’un temps record de 28 minutes, ce qui signifiait qu’elle aurait encore le temps d’acheter un café chez Starbucks. Dans sa vie solitaire et accablée de problèmes, il était sa seule échappatoire. En s’élançant dans l’automne glacial aux feuilles solitaires volant dans l’air, Kira comprit à quel point son état intérieur résonnait avec cette dame capricieuse et maussade – l’automne.

Près du métro, une femme âgée vendait toujours des pommes Antonovka. Elle triait avec une compassion touchante ses pommes juteuses, en essuyant certaines avec un chiffon pas tout à fait propre. Kira eut un frisson à ce spectacle. La femme, voyant sa grimace, la regarda et lui tendit soudain une pomme. Kira recula de surprise. D’une voix grave, la femme lui dit : « Tiens, ma fille ! C’est de mon jardin ! ». Désemparée, Kira ne put même pas sortir quelques mots, et courut vers l’entrée du métro à une vitesse d’athlète olympique. S’engouffrant dans le tourbillon humain, elle s’assit et pensa lire un peu. Mais les lettres flottaient devant ses yeux, les titres dansaient le tango, et les pages se tournaient sans qu’elle n’en absorbe le sens. L’image de cette femme aux pommes Antonovka restait gravée devant ses yeux, et Kira fut submergée par des vagues d’une honte brûlante pour avoir fui de manière aussi lâche, sans même pouvoir dire merci. Le soir venu, Kira décida d’acheter un gâteau et d’aller voir la femme , pour lui demander pardon.

Le soir, Kira était un peu nerveuse et considérait sa décision du matin comme un simple mouvement d’humeur. En sortant du métro, elle s’arrêta, réfléchit et décida qu’il fallait aller voir la femme. Mais elle ne la trouva pas sur place. Le vendeur de chawarma arrosait d’un air affairé sa préparation de ketchup pour un client qui attendait à côté. Kira se renseigna sur la femme, et le vendeur, portant un badge où était gratté le nom de Misha, lui répondit avec un large sourire que la femme habitait au deuxième étage de cet immeuble de neuf étages là-bas.

L’entrée du bâtiment   était faiblement éclairée, la rampe ébréchée n’avait pas été peinte depuis longtemps, mais sur le rebord de la fenêtre reposaient des fleurs arrosées dans de nouveaux pots, qui tranchaient avec l’état général des lieux. Kira se dirigea intuitivement vers l’appartement 7.De cet appartement émanait un parfum de bonté, de réconfort et de tourtes au chou. Enfant, Kira les adorait parce que sa grand-mère les réussissait d’une manière toute particulière. Pour que la croûte soit bien dorée, sa mamie la badigeonnait d’œuf. En appuyant timidement sur la sonnette, la jeune fille entendit un jappement joyeux. Des pas alertes annoncèrent l’approche imminente de la maîtresse de maison. La porte s’ouvrit et la femme apparut devant elle.

- C’est pour vous, - dit Kira – en lui tendant le gâteau. Et puis je voulais m’excuser. Ce n’était pas bien de ma part.

- Entre donc, - se contenta de dire la femme. Nous allons prendre le thé. Et toi, Barsik, ne harcèle pas notre invitée, - dit la femme au petit chien vif.

Assise dans la cuisine, remuant son thé à l’origan et au thym, Kira eut envie de pleurer pour la première fois depuis 2 ans, tel un morceau de glace fondant dans un verre chaud. Elle sentait qu’elle deviendrait une invitée fréquente dans cette maison où régnait l’odeur des tourtes au chou, où vivait une femme aux yeux doux et au grand cœur ; elle rendait grâce en son cœur d’avoir su discerner, au milieu du tumulte des jours et de la course folle dans le cercle vicieux de la mégapole, l’étincelle de la compassion humaine et d’être venue vers sa lumière.